Cosilla linda!

De como llega el Alisio a la casa de Frida Kahlo...

Por fin ha vuelto el Alisio...
Cuando desde la ventana del dormitorio se pueden ver esas hermosas nubes negras que se acercan desde el mar uno sabe que se va el Siroco y vuelve el fresco, menos polvo en suspensión y más humedad... ventanas que se pueden cerrar en la noche y manta que se une a la sábana de verano. Ha llegado el alisio a la casa de Frida Kahlo, porque mi casa, una vez repintada fue bautizada así por un amigo (que desconoce mis intenciones de pintar un hermoso y orondo sol en el hueco de la ventana de la cocina) No sé si ese amigo es "zajorino", brujo o adivinador, pero lo cierto es que predijo que el habitante de este lugar se "rompiera" como en su momento se rompió Frida... no quiero exagerar porque ni punto de comparación que te atraviese el cuerpo una barra de metal a que el cuello se te ponga rígido, pero rígido rígido... y una de las vértebras te pince, pille, oprima, apriete... en fin, te joda el nervio del brazo derecho. Ni punto de comparación un dolor de por vida con este dolor de un mes que espero que no sea para tanto tiempo... Pero qué quieren qué diga: duele... duele lo físico y duele el profundo parón al que te somete ese dolor físico... y da miedo, porque uno es miedoso ya de por sí y porque uno tiene tiempo más que de sobra para encadenar pensamientos irracionales que siempre terminan o en una hemiplegia o en que me cortan el brazo... alguna vez van un punto de surrealismo más allá y concluyen con un "¿quién me va a querer así?" Durante todo este tiempo he hecho enormes esfuerzos para no quejarme... porque dice quien sabe de las cosas de la curación y de la vida que "la queja es la puerta por la que se nos escapa casi toda la energía" pero a veces no he podido evitarlo...

(Una semana después)

¡La madre que parió al Siroco y a todos los aires con arena!..
Cada vez que llega... en los últimos tiempos más seguido por la cosa de que el tiempo está loco, pero loco de verdad... nos viene a recordar que esto es casi África y que, aún en la casa de Frida Khalo (el "frígido con calor" diría un amigo... por no ser basto y no poner "caliente", que se presta a interpretaciones extrañas... o no...) se cuela la tierra por las ventanas que no pueden estar cerradas. En las noches, que refresca, las mantas caen al suelo y se abren las puertas buscando inexistentes corrientes de aire que aunque no son, siempre refrescan. El dolor físico se ha ido poco a poco, dicen los que saben que cuando el dolor se convierte en molestia el proceso comienza a tocar a su fin. He estado casi un mes y medio "enFrilado", he hecho tantos planes, me he ido a tantos lugares... que creo que estoy cansado de tanto viajar. Supongo que un animal atado largo tiempo siente lo mismo que siento yo, una vez que le quitan la cadena no sabe muy bien qué hacer. Un mes y medio da para mucho... un mes y medio de parón da para más... un mes y medio de dolor físico semiconstante da para una eternidad... si se aprovecha. Ahí está la novela, con cuatro o cinco capítulos más, ahí está el periódico leído, la lámpara de barro bruñida, las ilusiones templadas, los planes abiertos, la vida desde otra perspectiva de cuello cambao, el coche que me mira con deseo (sólo el coche... ¡qué pena!), los del mercadillo que me hechan de menos, mi mente que va y viene, las flores del sótano que flipan con que las riegue tanto, los mosquitos que huyen despavoridos ante tan poca actividad.

Les cuento un secreto... No sé qué coño hacer con mi vida... y es tan rico...

¿Que porqué me llamo Hermes...?

...Porque tengo alas en los pies...

La maravilla del final del día...

Alicia Keys - Preludio de un beso...

Quizá esta entrada y esta canción debió ser la primera del blog... antes de aquel beso que cantaba Zenet... pero miren ustedes por donde que las cosas en mi vida no tienen un orden lógico... con lo cual que ahora sea bienvenido este preludio de aquel beso... en forma de esta maravilla de pequeña canción...

Ah! que nos lleguen a todos y todas el preludio y el beso...

Dice Whitman...

Es lo que tiene la "drogadicción" y los pinzamientos... tiempo libre e inmovilidad para hacer cosas con tiempo que uno no suele hacer. Y he dedicado tiempo a un regalazo de libro de Whitman que hace meses me regaló un regalo de amigo... Aquí comparto algunos trocitos de algunos de los poemas, me encantaría copiarlos todos y poder describir lo que a mí me dicen y mueven, pero necesitaría 3.459 blogs de estos y tres o cuatro vidas, igual si es cierto eso de la reencarnación me da tiempo y me pongo con esa tarea, como aún no tengo esa certeza me conformo con compartir un pizco... ahí van:


3
"Nunca ha habido más energía original que ahora,
Ni más juventud o ancianidad que ahora,
Y jamás habrá más perfección que ahora,
Ni más cielo ni más infierno de los que hay ahora.
Ímpetu, ímpetu, ímpetu,
Siempre el ímpetu procreador del mundo"

4
"Todo esto viene a mí de día y de noche, y se aleja.
Pero esto no es mi Yo."

13
"Yo acaricio la vida en todas partes, me vuelvo hacia adelante y hacia
atrás,
Me inclino ante los altares olvidados y ante mis inferiores, no olvido a
nada ni a nadie,
lo absorbo todo para mí y para este canto"

14
"Yo soy vulgar, común, cercano, fácil,
Yo confío en el azar, que lo derrocho con la esperanza de grandes ganancias,
me atavío para entregarme al primero que quiera aceptarme.
No pido las estrellas del cielo,
lo despilfarro todo eternamente"

16
"Soy de los jóvenes y de los viejos, soy de los necios y de los discretos,
Indiferente a los demás, atento para con los demás,
Maternal y paternal, niño y hombre,
Henchido de elementos bastos y henchido de elementos finos,
Ciudadano de la nación de muchas naciones, de las que la más pequeña
vale tanto como la más grande (...)
Discípulo de los ingenuos, maestro de los pensadores,
Novicio principiante y, sin embargo, con la experiencia de miríadas de
estaciones,
Soy de todas las razas y de todas las castas, de todos los linajes y de
todas las religiones,
Agricultor, artesano, pintor, hidalgo, marinero, cuáquero,
Presidiario, rufián, pendenciero, abogado, médico, sacerdote.
Conllevo cualquier cosa mejor que mi propia diversidad,
Respiro el aire pero lo dejo en abundancia tras de mí,
Y no soy orgulloso y me mantengo firme.
(La crisálida y la hueva están en su sitio,
Los soles brillantes que veo, y los soles negros que no puedo ver, están
en su sitio,
Lo palpable está en su sitio, y los impalpable está en su sitio)

Alquimia

...de como las manos transforman...

...y de como la tierra se convierte en oro...

El Taller.

Lujuria callada por la vida...

Hoy estoy cansado... y eso que tengo la ventana de la cocina ante mí y me invita a un infinito de mar a lo lejos... desde ella algunos días se ve Fuerteventura... incluso Lanzarote si el tiempo está muy claro y el día muy bueno y si mi estúpida miopía no me impide verla. Hoy tengo los ojos abiertos pero es como si los tuviera cerrados. Hoy como chocolate con desgana, sin el placer de comerlo habitual, se me hace cansino bajar al sótano a trabajar el barro, aburrida la tele, insulsa la jodida revista de cine, vacía la bandeja de entrada del correo electrónico, monótono ese jodido perfil... Pero es sólo hoy... y sólo a ratos... y me quejo na más que ahora y no me da la gana de quejarme más. Porque mañana el mar desde la ventana de mi cocina me parecerá el más bonito del mundo mundial, veré Lanzarote, Fuerteventura, San Borondón y hasta Jamaica (esto último en función de lo que fume), tendré los ojos muy abiertos y me negaré a parpadear ante tanta belleza (no quiero perderme nada), terminaré la dichosa vasija "troncocónica" tradicional... sólo me queda pulirla un poco y me sigue asombrando la alquimia de convertir barro en oro, comeré de nuevo chocolate, y uvas frescas, y sandía, y manzanas rojas, y yogur de ese desnatado que no sabe a nada pero qué rico que está, y veré la tele sólo si quiero y si la gente que está en ella no se grita, leeré la revista para buscar una buena película que ver en la noche, escribiré para que me escriban y pediré mensajes de amor, pondré mi foto de hombre "guapo" en ese dichoso perfil... mañana no me quejaré... Mañana, como dice Don Juan tendré "lujuria callada por la vida y por todas las cosas de la vida"

Hace tiempo escribí esto... a ver si me llega mañana:


¡Joder, necesito con urgencia una revolución!... no… no seas ilusa y pienses que hablo de una “revolución en mi vida”… eso sería demasiado previsible y a todas luces insuficiente… no… necesito una REVOLUCIÓN de verdad, una REVOLUCIÓN real, es decir: necesito un Mayo del 68.

¡Por Dios salgamos a la calle!, aunque seamos sólo tú y yo… seguro que alguien más se nos une… ¡gritemos!, te aseguro que todo es posible… ¡Salgamos a la calle amor!, salgamos con esas dos banderas y compremos claveles, o rosas, o margaritas, o robemos las flores de la vecina ¡me da igual!… entreguémoslas a los asustados peatones, limpiemos los parabrisas de los coches con la banderas, hagamos la revolución aunque seamos pocos (y cobardes), seguro que alguien más se nos une; seguro que el mendigo se pone de nuestro lado, y la chica de la pescadería… seguro que aquella anciana que espera en la esquina se acerca aunque sea sólo para mirarnos… ¡Salgamos a la calle!, ¡despierta amor!... si pasamos por la escuela seguro que el maestro nos sigue y que los niños volverán a sentir la sorpresa y algarabía de un día festivo que no estaba en el calendario… ¿y qué me dices de los albañiles? Más de uno se descolgará del andamio y vendrá con nosotros… su carretilla la pondremos en la cabeza de este cortejo… ¡Salgamos ya! ¿para qué esperar?... espabílate amor y sígueme… también lo hará tu madre, y el perro, y la hija de la vecina que abandonará esos estúpidos libros… pasemos por la universidad, amor… quizá algún estudiante nos siga… Comencemos el movimiento… ¡Levántate amor!, seamos dos para después ser cinco, seamos cinco para después ser veinte… y… ¡Ay!... después de ser veinte no habrá quien nos pare…

¿Sabes lo que dice la tumba de Evita en el Cementerio de la Recoleta, en Buenos Aires? “Volveré y seré millones”

Levanta amor porque hoy necesito una revolución y quiero que sea contigo…

Dice César Vallejo... "Voy a hablar de la esperanza"

Yo no sufro este dolor como César Vallejo. Yo no me duelo ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera. Yo no sufro este dolor como católico como mahometano ni como ateo. Hoy sufro solamente. Si no me llamase César Vallejo, también sufriría este mismo dolor. Si no fuese artista, también lo sufriría. Si no fuese hombre ni ser vivo siquiera, también lo sufriría. Si no fuese católico, ateo ni mahometano, también lo sufriría. Hoy sufro desde más abajo. Hoy sufro solamente.

Me duelo ahora sin explicaciones. Mi dolor es tan hondo, que no tuvo ya causa ni carece de causa. ¿Qué sería su causa? ¿Dónde está aquello tan importante, que dejase de ser su causa? Nada es su causa; nada ha podido dejar de ser su causa. ¿A qué ha nacido este dolor, por sí mismo? Mi dolor es del viento del norte y del viento del sur, como esos huevos neutros que algunas aves raras ponen del viento. Si hubiera muerto mi novia, mi dolor sería igual. Si la vida fuese, en fin, de otro modo, mi dolor sería igual. Hoy sufro desde más arriba. Hoy sufro solamente.

Miro el dolor del hambriento y veo que su hambre anda tan lejos de mi sufrimiento, que de quedarme ayuno hasta morir, saldría siempre de mi tumba una brizna de yerba al menos. Lo mismo el enamorado. ¡Qué sangre la suya más engendrada, para la mía sin fuente ni consumo!

Yo creía hasta ahora que todas las cosas del universo eran, inevitablemente, padres o hijos. Pero he aquí que mi dolor de hoy no es padre ni es hijo. Le falta espalda para anochecer, tanto como le sobra pecho para amanecer y si lo pusiesen en la estancia oscura, no dejaría luz y si lo pusiesen en una estancia luminosa, no echaría sombra. Hoy sufro suceda lo que suceda. Hoy sufro solamente.

Por fin lo terminé..! 2007-2010...

Dice Neruda... en la voz de Ismael Serrano...

"Sucede que me canso de ser hombre..." dice Neruda...

A mí a veces me pasa... cada vez menos y más espaciado, será la edad o la bobería de querer ser feliz... pero a veces, sin tener avisos previos, se me cuelga encima un señor gris con pinta de oficinista amargado que me engomina el pelo, empaña las gafas y anuda una hermosa y gran corbata a mi cuello tan fuerte que no puedo respirar. Con ese peso encima (el señor gris en cuestión) el tiempo casi no pasa, pesado, denso, molesto... Para colmo de males el dichoso hombre se empeña en contarme cosas, a veces al oído... susurrando... y otras (las que más) a voz en grito.

Pero esto me pasa cada vez menos, porque camino derechito y rápido, porque ya no miro tanto el suelo y porque NO ME SALE DE LOS COJONES que se me suba encima quien yo no quiero...

...y he descubierto que para sentirme libre, liviano, ligero... en paz... he tenido que llevar antes ese peso.

Dice Pedro Salinas...

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».

Muerte en el olvido

Yo sé que existo
porque tu me imaginas.
Soy alto porque tu me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

Ángel González.-

Más fotos...

Gente mirando una puesta de Sol en Tamadaba...

El mar...

Niños... y mi "descreimiento" progresivo...

Me sorprende lo iguales que son los niños en cualquier lugar del mundo... los he visto. Allá en China, en Mauritania, en lo alto del inmenso Perú, en el más sur de los sures de Chile, en el medio de la infinita Patagonia... los niños son niños. Hay algo común en todos ellos: ilimitada ternura, ilimitada inocencia... que sólo el tiempo es capaz de robar... el tiempo y los ladrones, porque hay ladrones de termura e inocencia que convierten a niños en adultos prematuros. Hay adultos, hambre, miseria, guerras (ahora que lo escribo sin pensarlo mucho... igual puede resumirse todo en "adultos") que se cargan los mecanimos ordinarios que los niños tienen para vivir... y sin ellos, un niño ya nunca es un niño aun cuando lo parezca.

Acabo de terminar de ver "El jardinero fiel" (altamente recomendable) y se me ha quedado grabada la imagen de la niña a la que el protagonista intenta salvar colándola en un avión... el piloto se niega -"hay miles como ella"- argumenta... en el medio de la discusión la niña sale corriendo y abandona el aparato. En el siguiente plano desde el interior el avión despega mientras la pequeña corre al lado, a su alrededor una tribu atacante mata a todo el mundo y secuestra niños... la niña corre al lado del avión mientras oímos como un médico explica que tal vez, con un poco de suerte, pueda llegar a un campo de refugiados... Esto además me ha recordado a un libro que leí hace unos años (altamente recomendado también, llamado "Camella" que cuenta la éxodo de toda una familia por África en busca de agua... comida... es durísimo y también tiene a una niña como protagonista) Y todo esto me recuerda porqué no creo en dios y porqué algunos días (a ratos, "gracias a dios") tampoco creo en los hombres...

Un lugar en el mundo...

Pica aquí para ver un trocito de esta película...

¿Cómo hace uno para saber dónde está su lugar en el mundo..?

Los raros...

Los raros eran muchos pero estaban “no organizados”... en realidad no eran tantos en comparación con los normales, pero sí muchos más de lo que ellos mismos alcanzaban a cuantificar.

Los raros al principio querían dejar de serlo, y aplicaban con empreño miles de estrategias para lograrlo. Como eran muchos (aunque se creían pocos) y estaban “no organizados” (porque tampoco entendían muy bien para qué les podía servir un poco de orden y contacto) ensayaban por separado y se aburrían en el intento. Nosotros que los hemos visto y estudiado durante tiempo, hemos llegado a encontrar patrones de conducta similares en este momento que hemos catalogado como “querer dejar de ser raro”:

Patrón 1. “Ponte tu mejor disfraz y entra en el carnaval...” de la vida (nos atrevemos a completar) Y es que los raros, sabios como ellos mismos, retornaron a los clásicos y descubrieron que la mejor forma de vivir entre los normales era “parecer” uno de ellos. Para lograrlo perfeccionaron sus cualidades artísticas (por otra parte probadas desde siempre, desde su época infantil en las asignaturas de pretecnología y teatro) y crearon máscaras que les permitían vivir entre los normales con cierta tranquilidad, pareciendo a simple vista uno de ellos. Las máscaras se complementaron con técnicas de expresión oral y corporal que acentuaban ese papel que se representaba. Con todo ello miles de raros (casi siempre por separado) consiguieron pasar inadvertidos y vivir con cierta tranquilidad, aún cuando la escenificación cotidiana les robaba gran parte de su energía vital y la totalidad de su alegría. Los raros, seres llenos de luz se apagaban día a día como bombillas de alto consumo. En muchos de ellos, además, observamos un fenómeno digno de mención, la “mascarización” o proceso “¿me conoces mascarita?” a través del cual la máscara se convirtió en la cara pa´siempre con la consiguiente esquizofrenia de por vida. También debemos reseñar que han sido muchos los sujetos que abandonaron esta estrategia y que, o bien decidieron no hacer nada y asumir su condición de raros, o bien optaron por otra forma de parecer normal...

(FIN DE LA PRIMERA PARTE DEL INFORME. CONTINUARÁ...)

Más fotos... a mí me dicen algo...

Tengo una buena estrella...

En el viejo molino que está en el fondo del barranco...

El árbol amarillo de "Bali"

Canto a mí mismo.

1.

Me festejo y me canto
y lo que asuma tú habrás de asumir,
pues cada átomo mío también es tuyo.

Vago al azar e invito a mi alma;
me inclino y descanso a mi gusto mientras observo un tallo de
hierba veraniega.

Mi lengua, todos los átomos de mi sangre, formados por esta
tierra y este aire,
nacido aquí de padres que aquí nacieron, como sus propios pa-
dres,
yo, que cuento ahora treinta y siete años y que gozo de perfecta
salud, comienzo
y espero no detenerme hasta morir.

Dejo a credos y escuelas en suspenso;
me retiro hacia atrás un momento, consciente de lo que son pero
sin olvidar.
Zarpo para el bien o para el mal; me permito hablar corriendo cual-
quier peligro.
Natura sin freno, con original energía.

Canto de mí mismo. (Whitman)

Algunas fotos bellas de China...

El Gran Buda en la Isla de Lantau, cerca de Hong Kong.


















Alguien escribe con agua en el Palacio de Verano. Beijing.














Incienso en el Templo de los Lamas. Beijing.

¿A dónde van la palabras?

¿A dónde van la palabras cuando uno no las dice? ¿A dónde van esos sonidos que nunca llegan a salir por nuestra boca? Hay diferentes teorías. Las palabras, aunque creamos que invención nuestra, son libres, autónomas y autóctonas... te puedes empeñar en dominarlas y alguna se dejará, pero otras lucharán con todas sus fuerzas por hacer lo que tienen que hacer, que no es otra cosa que hacer lo que les da la gana. Las más rebeldes, apodadas "las espartacus" no sólo se niegan a obedecer sino que además alientan a otras palabras contra el aparato fonador que se empeña en empujarlas. A veces, para joder claramente, se quedan en la garganta, de ahí al expresión "tengo un nudo en la garganta"... algo que es literal, pero no sólo se niegan a salir sino que se encadenan a las cuerdas vocales y desde allí lanzan sus consignas revolucionarias. Otras veces decicen simplemente bajar... y su destino no puede ser otro que el estómago, de ahí la frase "tengo un nudo en el estómago"... porque parece ser que es una de sus características encadenarse de cualquier cosa interna nuestra que puedan oprimir. Cuando se cansan del estómago no les queda otra que seguir bajando (porque recordemos que persisten en esa actitud rebelde de negarse a salir, por lo menos por arriba...) Al bajar las palabras circulan por todo nuestro colom y terminan siendo defecadas con la fuerza sonora que las caracteriza... porque a estas alturas el organismo está ya "jarto" de tanta lucha y encadenamiento y las impulsa con brío al exterior, mientras ellas siguen en su empeño de no salir, no subir y ya están cansadas para luchar... es lo que solemos llamar "cagalera"
¿A dónde van las palabras cuando uno no las dice? ¿Por qué se ponen tan "rebeldes sin causa" las "jodías"? ¿Qué hago yo escribiendo sobre esto?... estas son algunas de las dudas existenciales que me asaltan hoy miércoles...

La partida...

Empecemos... (mira este vídeo...)

Me gusta la canción, me gusta el vídeo y me gusta la metáfora… me gustó surcar los mares de China… me gusta seguir navegando por ellos a veces sentado frente a este trasto con conexión lenta a Internet que me desespera, a veces asomado a la ventana de mi cocina, a veces dormido (las que más me gustan), casi siempre despierto…

surcar. (De sulcar). 1. tr. Hacer surcos en la tierra al ararla. 2. tr. Hacer en algo rayas parecidas a los surcos que se hacen en la tierra. 3. tr. Ir o caminar por un fluido rompiéndolo o cortándolo.

mar. (Del lat. mare). 5. amb. Abundancia extraordinaria de ciertas cosas.

china1. (De la voz infantil chin). 1. f. Piedra pequeña y a veces redondeada. 2. f. Suerte que echan los muchachos metiendo en el puño una piedrecita u otra cosa semejante, y, presentando las dos manos cerradas, pierde aquel que señala la mano en que está la piedra. 3. f. coloq. dinero. 4. f. jerg. Trozo pequeño de hachís prensado. 5. f. coloq. Seg. y Sor. Hoguera, brasa, centelleo.

Hacer rayas parecidas a surcos en una abundancia extraordinaria condensada en una pequeña piedra, un juego infantil, un trozo de hachís o una hoguera… ¡Definitivamente me gusta!

Con todo ello… ando preparado para “Surcar los mares de China” de nuevo, pero no quiero que sea solo, por eso creo este blog y te invito… pero no de una forma cualquiera…

4.
He observado que me basta la compañía de aquellos a quien amo,
Me basta por la noche la compañía de los demás,
Me basta estar rodeado de carne reidora, anhelante, extraña, hermosa,
¿Es poco andar en medio de ellos o tocar a alguno, o apoyar levemente
el brazo un momento alrededor del cuello de él o de ella?
No pido mayor deleite, me sumerjo en él como en el mar.

Hay algo en permanecer cerca de los hombres y mujeres y en contemplarlos,
y en su contacto y en su olor, que es grato al alma,
Todas las cosas son gratas al alma, pero éstas le placen más.

Walt Whitman. “Hojas de hierba”

Sé bienvenido y bienvenida… este es mi espacio pero lo comparto contigo, si quieres úsalo como yo lo uso (con mucho amor) y si quieres vente a casa que siempre tengo buen vino y algunos días buenas alegrías que compartir… Si lo dice Whitman será verdad, y no están los tiempos como para no agradar nuestra alma…

Los Mares de China... alguna isla entre Macao y Hong Kong